今天，我不读书

我出走，是为了更纯洁地归来——里尔克（奥地利诗人）

窗外，阳光明媚，微风吹拂。

今天，我不读书。读天，读地，读自己。

很久没有到小区走走，它，是我的第二个精神家园，我不应该遗忘。于是，我决定出走，关上门，向小区深处走去。

一个人漫无目的地走着，安静的时空，很美。我喜欢在那一条幽深的小巷里踱来踱去，拾起生活中的点滴，一遍一遍细数流年旧事。特别是在有雨的天空，我经常把对父亲的思念藏在那条小巷里，每当我跨过脚下的每一步石梯时，我都会抬头看看天空。我知道，父亲一定在遥远的天国看着我一步一步向前走……

阳光，我，我的影子，一路行走。我向那块草坪走去，树枝上，小鸟雀跃，草坪上，生机盎然。我仰在草地上，放松心情，掏出耳塞，闭上眼，听一曲萨克斯演奏曲《回家》，顿时，故乡的炊烟在脑海里慢慢升腾。眼前，故乡的一切越来越清晰，可是，当我清醒地读我自己时，我才发现我早已贴上了旅人的标签。

“故乡是一首动听的歌。”然而，此时，故乡于我，是一种不可触碰的伤痛。父亲走了，魂守故土。每当我忆起故乡，就会忆起那片炽热的土地下埋着装有父亲遗体的冰冷的灵柩。每一次回到故乡，看到父亲的坟茔和墙角那把犁头、墙上挂着的蓑衣、斗笠，我都会情不自禁地伤感起来。父亲走了，犁头、蓑衣、斗笠孤单了，望着它们孤单的影子，我数度哽咽。

在我的眼里，母亲一直是故乡的代言人，或者说，母亲是故乡的全部。有了母亲，故乡的土地上才会开出艳丽的油菜花；有了母亲，故乡的菜地里才会长出鲜嫩的蔬菜；有了母亲，故乡的河流才会把我童年偷偷下河洗澡的照片冲洗出来；有了母亲，故乡的水井旁才会响起打粉机的声音。如今，母亲年老了，不得不离开她钟爱一生的土地。离开故乡后，母亲曾几次偷偷回到故乡，我深知，无论母亲身在哪里，她不能忘却的依然是故乡的土地，故乡的山水。

一曲终罢，阳光洒在我身上，暖暖的。关掉音乐，摘下耳塞，我起身准备回家。路上，我给母亲打了电话，母亲在电话里说：“你工作忙，端午节就不回家。”我说：“我一定会回来看你。”母亲特别高兴。挂断电话后，忆起父亲生前常对我说的话：“你一定要争气，把工作搞好。”“父亲，我一定不会让你失望的！”我在心里默念道。

回到家，看到之前摆在沙发上的书，我拿在手中，没有再打开，轻抚一下书的表面，把它放进了书柜里。

读天，读地，读自己。这也是读书。