绣娘

针，是铁，是尖，是兵器，

是卡在别人咽喉的刺，

是沉在自己心里的磐石。

穿引，刺透，迂回了你的笑，转眼又从别人的伤口里穿出。这一根细细的针，这一把散乱的线，便是你的魂了。

虽然不曾见，但我想象着你的青丝长发，定是遮掩了淡淡眉稍，从脸颊两侧倾泻着，舒卷在绣布上，缱绻在针脚下。

线，比发丝还细，还密，你知道如何安排每一种色彩的出场，把这些丝缕缠绕在指尖，再顺着你的心意走向它们该去的境地。

看着绣纹上潋滟的花，想必你心里也是这般绚丽，但我还是更倾佩主宰这颗心的你，能在苍白的卷轴里，知道何时散，何时聚。

像恳拓一桩生命那样，每一件绣品都吸取着你的记忆。那些走过你窗前的人、漂浮过你眼前的云、镶嵌在你枕边的璎珞，都是你燃尽灯火的烛芯，簇拥成你针下的梅粉云淡。

作为女人，那些针线便是生命的全部了。然而你的年代里，注定要用孤独作韵脚，在刺下的每一首诗词后面叠上影子。那浮动的影，是搅拌在盅盏里的安眠之药吗？可惜，酒未干，残留在杯底的香气继而挥发出醉人的甜，烙在心口，抖成一幅锦绣江山。

抚摸着你的线，我只觉得与之失散多年，我能听到这些绢绣在初生时的哭泣，也能感受到你临窗而劳的那场春雨。你的心是透明的，所以这些墨色才透得进去，把灵魂浸染得生动起来，一颦一笑都像是一面随风招展的旗。

我因此认准了，那些来来往往不眠不休的线，丝丝缕缕便都是人间的往来归宿。我们都站在针尖上，怕跌入，才勉强学会走路。

走向自己颜色的线条里去，交叠着织出遥远的蝉声，历了风物，倦了诗书。最后在一张绢布上，腾出看官眼里的龙凤，泅游在眸中。