拾遗 | 故乡，迷路的孩子

低矮的白墙黑瓦，蜿蜒的石板小路，老旧的木门从未上锁，当它被咯吱一声推开，秋风轻击着锈迹斑斑的风铃，我知道，父母又一次忍不住来关怀我了。

厚重的花被褥，像是与世隔绝的昏暗屋子，四面都是人家。清晨天窗投进的光束，预告屋外世界的早晚阴晴，遇上下雨，连绵雨滴敲击瓦片的声音便尤为动听。

“卖豆浆咯！卖豆浆咯！”——吵醒睡梦的是那一声声吆喝。每一个清晨，都是在这吆喝声中热闹起来，好像那卖豆浆的人永远不会老。

故乡，迷路的孩子。所有关于它的一切，都像成年后没说出口的话。那小小的村庄，袅袅的炊烟，清浅的河流，落叶飘零的杏花树，是记忆里抹不去的乡愁。

而长大，是漂泊远方，是流连异乡，是隔着远远的距离，重新回望童年的月光。

天空的白云不成团，稀稀散散，像爷爷火化时飘着的烟灰。人事已净，人世已尽。记忆乘着光阴走远，最终只剩下一个名字的牵连。家里的照片还留着，厨房的碗还没洗净。表妹越长越高，爷爷还是黑白照片里的旧模样。

父亲曾对我说，总有一天，这饭桌上的人会一个个地消失。椅子空了一张，又有新的孩子坐上。他们的生活是电子游戏与手机，不玩陀螺和弹珠，没有在乡下抓蝴蝶的童年，关于老人的记忆断在薄薄的遗像前。

都说父母在，不远游。但人年轻时，拼的是一口气、一颗心。离开，走到离家几千公里以外的陌生城市，追寻那看似美丽而不真切的梦想，等到老来乡音无改，欲买桂花同载酒，却终不似，少年游……

这让我不止一次地想，人离家的意义究竟是什么？

有人说，万水千山走遍，所见的月亮，始终没有故乡的明亮皎洁。那或许因为每个人心中，都藏着一个迷路的孩子，它在光阴的时间线里越走越远，与逝去的亲人一次又一次地告别。

月是故乡明，路是故乡远，人是故乡亲，情是故乡浓。

中秋已至，明月皎洁，惟愿故人，平安喜乐，无事常相见。//

文  /  贾 诗

摄影 /  木白-文

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ᴘʀᴏᴅᴜᴄᴇᴅ ʙʏ ᴏᴘɪᴜᴍ ᴍᴜsᴜᴍᴇ