手‖文/岚秋

手

二月的江南，雪不似北方的壮阔，却已能在心中积下薄薄一层。

我挤出熙熙攘攘的人群，伸手去握住清晨的最后一缕光。阳光从指间挤过，投下淡淡的金色。光照在湖上，漾起跃动的光晕，像极了夜空中明亮的星子，向我指明家的方向。

许久的未归，冷漠的问候，我像是离家多年的游子。

母亲打电话来，叫我回家吃饭。我裹了裹衣服，向教室外踏去。

雪已积了厚厚一层。望向远处，山只剩下淡白的轮廓了，淡白的雪还在下。

我急急地向家奔去。

寒风阵阵，在我的脸上狠抽，烙下深红色的血痕。人群向前攘去，却都面色泛青，目色无神。正前方有人在很大声的讲着什么，可是没有人在听。

回到家，我瘫软的卧在沙发上，像一个断了线的木偶。我问母亲：“饭好了吗？”

母亲说：“再等等吧。”

透过两层印花的玻璃，我们四目相对。我看到他的眼中，我仍是那个玉兰树下的少年。

但在我的眼中，她确是略显苍老，不比当年。

忽然她的手顿住了，像一块生了锈的钟表。缓慢而又小心翼翼地摸索着什么。

不久她出来了，她恳切地说：“家里的盐不够了，我们出去吃吧。”

“那就出去吃吧。”我也很无奈的说道。

母亲走在我前面，左手深深地插在浅浅的口袋里。

我望着她的背影在夕阳下逐渐缩小，说不出话。

她伸出右手向后探，却什么也没有抓住。

她回头说，“你别傻站着，快来。”

这一次，是该我来追她夕阳下渐渐拉长的背影了。

饭桌上我望着她，窗外已是白雪茫茫。

雪下得很深，很沉，砸在玻璃上，碎成花瓣。

母亲把手从口袋里挪出来，紧紧地攥着，小心翼翼地张开，偷偷地摁在碗上。

即使她再小心，我也看见了。她左手上深深地刀痕。

我们像往常一样彼此静默地吃饭。但有些东西却变了。我总不愿意与她谈，可是这次，怕的却是张口落泪。

她草草地吃完，缓缓用右手把左手塞回口袋，然后像往常一样静静地注视我。

我总是畏惧那殷切地目光。我怕让别人失望，更怕让她失望。但直到这次我才明白，这便是慈母的目光——她真的只是单纯的想看看你。

我望着母亲的手。这双曾纤细动人，不曾打过我的手，这双曾牵着我走过春秋的手，现在却饱经风霜、布满伤痕了。我才明白，母亲千万次殷切地注目，却被我的沉默中伤，但她却仍旧锲而不舍。可我却一再恶语相加。那些带着尖刺的言语像盘曲的虬枝，恶狠狠地抽在她早已不再年轻的身体上，一次次烙下一道道深深的伤痕。但她却依旧想牵着我，再目送我远去。这难道是所有母亲冰冷的宿命和孤独的守望吗？

雪下得很轻，像三月春风般和煦。

我跟在母亲身后出来，站在她的左边。

她习惯性的伸出左手，又怯怯颤颤地缩回去。

我伸出手紧紧地攥住她，并排走向灯火辉煌的归家路上。淡白的雪还在下。

一朵雪花轻轻地落在她深深地伤口里。

她是否感觉到了温暖呢？