小诗：写诗如同倾听自己

出发

我遍及各处，

随时降临在你的身边。

而你，是形形色色的人，

是在其中的不自由，

是一样的喧嚣。

我告别都市的幻象，

向远方走去。

孤独

例如孤独，是一味想象，

饮下另一份想象？

重力向下的惯性，

托起灵魂空转的小宇宙，

去邂逅另一种孤独的源头？

是一桢枯树叶发黄的时光，

逝去了线团般的红尘滚滚？

你的眼神，穿越心的虫洞，

爱我与你相近的忧伤？

太阳的孤独，那强劲的光，

融化冰山，使我的力量，

楔入你的透明？

两种孤独，如星体相撞，

那是孤独者的宿命？

纯粹，如爱的燃烧，

转化为另一种爱的能量？

已足够了，你我已跳出，

彼此的视线，望着那黑长夜。

夜色

阅读夜色的人是你，

对萤火虫儿般明亮童年的怀想。

因着那想，缓缓生长的夜色，

愈发阒寂了。喟叹一声，

那叹息，又何偿不是，

母亲的叹息？

母亲

我很久不曾见着她了，

这样说时，一盏摇曳的灯火，

在我心间照着故乡的屋舍。

此刻都市的夜晚端坐着我，

一个被梦见的孩子。母亲啊，

我看见你的梦里有一条大河，

成群的鱼儿游来游去。

未写之信

多少次他想给所有熟识，

而疏于联系的人写封信。

他的孤独需要一个解释，

而他确信自己不会那样做。

假如

假如他给所有熟识的人，

写一封或长或短的信，

说起从前的他们，以及，

他们之外的另一些人和事，

又有何意义？

意义

他要活在别人的记忆？

又或者他记得从前，

别人喜爱着他的样子？

全然陌生了……

他也戴上了面具？

面具

惟有真正的诗人在活着自己。

他不是纯粹得可以去死的人，

也不是愿意戴着面具去活的人。

世故之书

他阅读着，

浩浩荡荡的人们，

而他被动地阅读着，

世故之书，

越发沉默。

沉默

不，要发出声音，

以取消喧嚷之声。

可怎样的发声不是噪音？

他的沉默如绝望之井，

望着星空。

星空

嘿，那一次他击掌喟叹，

仿佛在黑暗中遇到一位熟人。

之后他久久地望着星空，

之后他又难过地低下头去。

梦

有时他梦见已逝的人，

在他的身体里掀开小小的天堂一角。

更多的时候他梦见没有目的的事物，

多么伤感啊，而那伤感，

又来自何处？

黎明

一定有上千个黎明，

合成一个感受：他拥有的，

别人也必然拥有，

那种莫明的爱，如同，

万物生生不息。

他

那个背脊微驼的高个儿，

你们对他所知堪少，而他，

正走在远方的路上。

他确信远方之远，

他已到达。而此刻他正在，

一一邂逅他所经历过的，

所熟悉并热爱过的人们。

如同一位天使。

天使

他的眼神告诉我，

他因为爱得更多而忧愁。

他的眼神正是你的，

望着我。

我

我怎么能够说，请相信，

我在流淌着一条透明的河流，

而那条河从每个人的梦中流过？

深夜

阅读夜色的人，

通过告别来唤醒，

来埋藏，来忆起，

来发光，来活着。

夜已深了，此时，

他的疲惫开始透明……

感受

你在沉睡时，

新的一页照常翻开。

人们各行其是向前走去，

像群灰色的影子。

影子

斜斜地低飞在尘土中，

你看不清它的脸庞。

如果你为它唱歌，

它会为你跳舞？

他

你的陌生者，

不断朝你走来，

又不断走过去，

你因此越发孤独？

诗歌比起小说散文，更像是与内在的自己进行一场对话。那种对话没有人再倾听，而抒写的过程如同是出卖自己与自己的秘密。我热爱读诗胜过阅读别的，我喜欢诗人胜过别的。我一直梦想着做一个纯粹的诗人，除了诗什么都不写。事实上，真正的诗人需要有为诗而活着的心，真正的诗人是少数的。严格来说，我不过是一个伪诗人而已。尽管如此，我还是愿意厚着脸皮去写一写。我在写的时候也在倾听内部的我的声音。我不敢奢求诗歌女神爱上我，因为我还不配被爱上。我只能暗恋着诗歌女神。事实上所有的写作都是傻气的，因为他们全都有意无意间在渴求一种透明的活法。事实上，人世是与抒写相悖的存在。事实上，我们离不开诗歌，离不开书册。因为，我们不仅活在此刻，还要活在过去和未来。因为，我们想爱着有待认识的自己及未知的事物。因为我们要通过读与写来亲近自己和他人的灵魂。灵魂，这肉体生命之花所结的果，使人类相亲相爱，爱着万物。