秋分：怎敢再说来日方长

凉风染红了枫树的衣裙，送来了桂子的浓香。松鼠在林间奔忙，把一枚枚橡子和松果抱回小屋；蚂蚁爬过落叶，把过冬的干粮拉回洞穴；蜜蜂落在黄花丛中奔忙，把花粉带回蜂房……

炊烟袅袅，一棵老树站在村口翘首远眺，它的芳华已经凋零，那光秃秃的枝桠，是老树挥动的手臂。夜露在老树的皱纹里汇聚，每一道皱纹都成了一条瘦弱的溪流。那棵老树正是我母亲，她不知倦怠，苦苦守候的正是我的足音。秋风凉，秋叶黄，我怎敢再说来日方长？

秋分后，夜越来越长，天越来越凉。夜有多长，我用睡梦去丈量；天有多凉，我用文字去丈量。爱有多深，只能用爱去丈量。

风从云端滑落，不急不缓地提示着天渐渐变凉，母亲在灯光下作棉靴，那匀称的爱意，足够抵挡冬日的霜雪；风透过西窗，絮絮叨叨地诉说着我的衣衫正薄，母亲在灯光下织毛衣，那细密的针脚足以抵御尘世的寒凉。

秋风凉，桂花香，我怎能继续在外流浪？泪光中，我看到屋檐下挂着金黄的玉米，挂着火红的辣椒，母亲坐在门口，手里捏着一枚圆圆的月饼……

在时令的秋分里，一半是阴，一半是阳；在人生的秋分里，一半是冷，一半是暖。秋分，草木正在删繁就简，我也要学会删繁就简，把远方删除，把梦想删除，回到家园，守着亲情，在清淡的岁月里，清淡地活着。

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作者简介：

郭成志，男，生于1977年，河南省镇平县人，任教于镇平县一所偏远的农村小学。南阳市作家协会会员，出版有散文集《抚梦而歌》。