风吹过村庄的头顶

风吹过整个村庄的时候，我还在梦中。

我好像听到了风吹过来的声音，屋檐上的茅草一直在小声呜咽，就像门前的那条小河一样，有一天流着流着就不动了。它被一场风锁住脚步。等到明年春天才能给予放行。茅草最先知道冬天的来临，它在一场场接次而来的风中得知冬天的讯息，立即锁住汁液，只留下枯黄的草茎与这个人间对抗。等冬天的风吹来的时候，它的内心是沉稳的，是安定的。它笃定地相信，风会越吹越暖，然后，屋檐下的冰雪就会融化，大地上就会开满鲜花，等所有的小草开始钻出地面的时候，屋檐草的生命也会被再次唤醒。

风吹过整个村庄的时候，我还在梦中。

我又梦见了父亲。他笑着站在我的身旁，让我为他整理一份文件。我接过泛黄的旧报纸，上面布满密密麻麻的小字。也就是那么一瞬，在我看着那些文字的时候，镜头突然转换到别处，父亲已不知去向哪里。我立即醒来，心里黑压压地，呼吸变得急促。看向枕边的手机，才是凌晨三点左右，世界漆麻一片，只能听到风吹过窗隙的声音，类似一种女人的暗哑的呜咽声。

再也无法入睡。我把城市想象成村庄，把钢筋水泥浇筑的楼群想象成乡下的村舍。我好像又回到了童年。

那时，父母年轻，每日忙碌，很少顾及幼小的自己。但整个天地似乎都是属于自己的，可以肆意地玩闹嬉戏。田野里的任何植物，在孩童的眼睛里都是一丛丛的原始森林，每一道土壕，都是一架架崇山峻岭，每一只昆虫都是一个个庞然大物。幼小时不知这个世界的酷热和寒冷，一年四季，孩童的世界都是一本童话故事书。

我喜欢村庄更胜于城市。虽然，也有很多时候，我喜欢城市里的繁华，想象着能够过一种小资生活，每日写写小字，养养花草，品一杯清茶，熬煮一杯咖啡。或者，什么也不做，就在中午的暖阳下小睡片刻。一颗心因为安定而蓄满蜜糖。但更多时候，我的心里是躁动的，焦虑的，茫然的，不知所措的。我始终不知道该如何调教自己的情绪，让它不伤不痛不痒。也因此，我更加喜欢上了乡村的安静与祥和：清晨或者傍晚时分的炊烟，哗啦啦流淌的小溪，随风摇曳的青青草木，一丛丛盛开的野花……我想做个永远都长不大的孩童，始终眷恋在父母的怀抱里。

风每一天都在刮着，刮着刮着就把一个人从童年带到了暮年。刮着刮着，就把一个青涩的少年带到无奈的中年。中年是过午的阳光。中年也有属于自己的一场风。无论在阳光下还是在风声中，中年都是看起来分外沉稳，但内心都是兵荒马乱。成年人的世界里，似乎只有对命运的顺从和蛰伏。曾经的那些激情和光鲜，都成为一个遥远的不契合实际的梦境。

我们活着活着，就失去了童真，失去了理想。活着活着，就失去了很多原本属于自己的一切。且在失去的同时，我们又在重复地拥有着。就像一场风，它不会只刮过一座村庄的头顶，它会始终前仆后继地持续地刮着，它改变一切，又恢复一切。也正是在这无数场风里，我们每个人，都成为了一个具体的坐标。

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