岁月不是无情客，过往才能写成歌

　　好像做什么，都是不对的。迟睡的人仰望夜的轮廓，要在无边的黑色里寻找可能、或许是假设，又或者是如果，这些个导致不同结果，却拥有无数种概念的说辞。用这些词来修饰一个人在寂静星空下的愉悦，怎么能将自我心情取悦，变成了每个夜晚入睡前的最后一道品味。

　　不管我用多么大胆的猜测，生活的美好以及人生最坏的结果，就像是要从无数个谎言里找到那个唯一的真实，冰冷又寂静的夜色中你想要自己快乐，心情就像谜一样，根本就无法找到一个能形容现在心情的修饰词，一个人心中的美好正在被一个人的夜色吞没。

　　心情没有了修饰词，这是一种很可怕的感觉，让我再一次想起曾经的自己是那么的讨厌黑。如果不是人造光，白色墙壁会不会隐藏着某种阴森，尽管它看起来是那么圣洁，触摸起来却是冰冷的。

　　就像是每个妈妈，都会给每一个不听话的孩子，讲述那个狼外婆的故事，黑色是永远的神秘和恐惧，夜深人静不能哭，因为窗外看不到希望。或许窗外全都是不能言明的失望，如果咱们不小心说漏了嘴，就会吓跑它们，让过路的人听了去。

　　我想给口袋里装两颗糖，在充满希望的路上，给我所有的失望给一个合理的解释，可是哄不乖的孩子永远是那么的固执与倔强，如果说世间所有事都能被原谅，我觉得不应该是救赎，而是平常。把不能理解的和能够理解的，有理的还是无理的，统统称之为平常。人生不如意十之八九，这很平常，谁还不是把希望摔碎了，捡起来黏成一个遗憾，一边活着一边原谅。

　　仿佛最了解我们的不是自己，而是故事，教会我们做人的从来不是那么所经历的精彩，而是平凡的挫折与这个世道的冷漠。

　　事实告诉我们，人生没有正确答案，时间给出的对错题，跟随时间的转变一切答案都是变动的。时光轴上抽出的那张明信片，那是曾经多么纯真的信念，成长让人肯定自己，又叫人否定过去。

　　平凡，这两个字，如诗般的定义着活着，谁将岁月轻轻写，描述一段墨。让那些经历过的精彩变成白纸上的寂寞，不是所有努力就能得到想要的。也许很多人都会在不想接受的事实里去追寻对于错，其实根本就不存在错误的付出，只有不想接受的事实。

　　或许真正的成长，不是为了只顾着长大而拼命努力的去追求，曾以为心中想要的就是梦想，事实上根本就不存在脱离了现实的梦境，只不过把我想要的生活加上“我以为”，我以为那就是梦，没有生活做基础梦想都是荒凉的，设想的越过美满，内心越过空虚。

　　当所有人都在提倡追求，追求就是奋进，想要在生活一潭死水中折腾出几朵浪花。那么成长真正的意图，应该是教会我们怎么去理解生活，而生活并非是一潭死水，它就是一个生命体的自然运行规律，日出而作日落而息。试问一下自己，你想要折腾出多大的浪，只有妖怪才会兴风作浪，而人不会妖法。

　　接受自己的平庸，才能创造出无限可能，看清自己的能力，我们都需要理解自己。就像农民伯伯肩头扛了一辈子的锄头，诗人却把这种枯燥写成了诗，种田人一定没有想到锄头下可以刨出一首诗，社会最底层的人也可以活在一首诗里，或许直到他老死也不会想到，有人会为其而赞美。其实这就是生活，简单且朴素的意境。

　　就如以往的过去，在每个人心里都有一根刺，我们却都愿意为岁月而歌颂，不是因为当初的值得，谁愿意被无情的摧残和折磨，我将这个黑夜的轮廓思考成一个寂静的漩涡，陷进去的沉默对峙夜的冷漠，如果说在投入孟婆怀抱之前，还有什么值得人去怀念，我想那绝对不会是一眼便是千年的瞬间，而是一起走过的日子。

　　岁月不是无情客，过往才能写成歌，唱着我的不知为什么，听说你的像一首情歌，如若不是情非得已，或许就不会有那么多可惜。