上世纪的成都老宅院都已成了记忆，出生在21世纪的人几乎看不到了
随笔 | 老地方
老地方在心里某处生了根，因为繁茂，长成了一幅画。画中人影幢幢，隐隐闻声，如半梦半醒时，分不清哪是门内，哪是门外。
老地方是小街上的院，是外公外婆的家，是一个天井几户人，是月照屋瓦星伴窗，是半导体收音机传来虚虚实实如蚊虫嘤嗡延绵入耳。
在这里，青苔上爬过鼻涕虫，慢吞吞，隐入墙根，仿佛饮醉的主人，提着二两肉蹒跚归来，发现丢了铜匙，径直撞开门锁。那声音震醒听风的草蛉，披一身清灵，扑向明灭的灯盏，透明翅膀下的绿腹，是初春最嫩的幼芽。井水在木桶里漾出莲瓣模样，葫芦瓢荡来荡去，似有欢声，在它童年的藤上。箔金雕花的大床铺着竹篾席，几个姨妈嬉笑怒骂，没大没小。猫踱步于蚊帐外边的木框，它在听人说话，长尾摆动上古的气息。
烛火映于草木葱茏，胭脂花这一丛那一丛，红的绯红，黄的灿黄，白的像未经打磨的玉石，有棱角，又温润。摘取半枚，去掉芯蕊，放在唇间，简简单单吹口气，就是世上最雅的丽音。
没有路灯，也没有灯笼，天光却晴，幽蓝波心里浮走万千白如意。蟋蟀在红砖花泥下悄鸣，人来不惊。它奏它的万年曲，你走你的小碎步，像茶馆里的过客匆匆，既熟悉又陌生。
男女老少居于方寸，各有各的家经，叽叽呱呱。有数落，有欢喜，有唠唠叨叨，都是闲话篇章，一日里最尾的声情。
记得书中大观园各苑馆的格子窗，就是那样的月下，光影一抹，岁月闪过，正如眼前的一模一样。
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