就读这篇 | 闫曼丽：穿过走廊
穿过走廊
闫曼丽
走廊。
长长的走廊。
灰暗的,模糊的,梦魇般的长长的走廊。
充斥着来苏水味，酒精味，药味，各种秽浊气味的长长的走廊。
医生，患者，有病的无病的，健康的不健康的，鱼一样穿梭在走廊。被消毒液洗得寡淡的泛着冷意的白大褂，罩在步履匆匆、一本正经的医生的身上，衣襟在摆动间漫不经心地把空气分割得支离破碎，让来去的每一个人都感到心慌意乱，无所适从。
一个戴着眼镜的男医生，镜片和胸前的听诊器都泛着清冷的光。一纸诊断书被医生用和白大褂一样苍白的手指捏着，像折了翅膀的鸟，无精打采，垂头丧气，一副身不由己、听天由命的样子。医生后面是患者和陪同家属，跟得紧紧的，一步也不敢落下。他们盯着医生的脸色，想要看出些名堂来，想要得到点答案。然而，医生的脸却让他们失望，那是一张没有表情的职业化的脸，见惯了生老病死的无谓的脸。于是，他们尽量按捺着不安和惶惑，尽量显着些从容和镇定，机械地跟随着，像无比虔诚却又茫然的信徒，顺应着召唤，朝向未知的空渺的前方。前方，光明抑或黑暗，福音抑或祸患。
走廊里，来去的每一个人，暗藏着各自的喜怒哀乐，各种的心思和情绪被压抑着，遮掩着，阻挡着，积聚着。最终，还是从各自的胸腔冲了出来，裹挟着污浊的空气，翻腾着，冲撞着。
此时的走廊，一个容器，一个气场，暗流汹涌，无序，无望，无情，无助。
他，和许多候诊的患者一样蜷缩在走廊一侧的椅子上，晦暗的面色一片模糊，像阴影一样一动不动。经过和病痛的几番较量，他败下阵来。他不知道究竟是个什么病能把他钢筋样的身板折弯，像一堵好端端的墙，土坯明明结结实实的，却在一夜之间轰然坍塌。他蜡黄着脸，头发枯草样支棱着，医院的病号服不大合身，皱巴巴、软塌塌地箍在身上，让他局促和不安，可是，这身衣服是不能脱的。这衣服让他感觉手脚不知往哪放，无着无落，心里空空的，像没了收成的庄稼地，荒秃秃的。好几天了，检查还未做完，他习惯了坐在这里等待，等医生喊他的号，等那一纸诊断。诊断书他也看不懂，医生讲的有些听明白了，有些听不明白，也不敢多问，一旁的妻女也是唯唯诺诺，低眉顺眼的。眼前来来往往、急急匆匆、惶惶张张的人让他感到累，这是和庄稼待在一起时从未有过的累。那庄稼，孩子样疯长，他蹲在地头总也看不够。
于是，他又开始想念他的庄稼地，这种想念又开始戳疼着他的心。可是他不敢让这疼痛显出来，妻女就立在身旁，他是她们的天呢，她们还得靠他呢。此刻的他，却是无依无靠。
于是，他把疼痛和愁苦压在了心里，等着那个不管是什么都得承着的结果。他望定脚板底那块暗淡的地砖，好累，眼睛闭了起来。眼皮下是无人知道的沉重和枯涩。
另一条走廊，病房区。气味愈显混杂，似乎所有不清洁的味道都在这里聚集了，此起彼消，热闹得很。
一个女勤杂工在清扫洗漱间，怨气冲天，东一下西一下地擦地，肮脏的墩布成了她发泄的对象，满腹的牢骚像墩布上黏腻腻的污垢，洗都洗不掉。擦完地，她拎着一个大号垃圾袋，嘟嘟囔囔地走了。一只蔫蔫的康乃馨从袋子里执拗地探出头来，频频回首，回首那间它曾在过的病房。
走廊的尽头。靠墙蹲着两个男人，互不相识，一样的胡子拉碴，一样的满脸倦容，一样的疲累不堪。相似的境况让他们彼此生出亲切，惺惺相惜。掏出烟来，给对方一颗，凑在一起点了火，大大吸一口，烟雾在头顶缭绕开来。带着些温暖，带着些体恤，熨贴了两个男人多日的疲惫和苦闷，他们的距离近了许多。他们交流了各自病人的状况，住院的花销，连同这些时日的小体会、小经验，毫无保留，互通有无。一个说，又让缴押金了，上回才缴没几天呢，还得回去凑钱。另一个说，我把亲戚都借遍了。然后，俩人久久无话。沉默中，他们共同地发出了一声喟叹。这喟叹连同烟雾在走廊弥散开来，又被其他的气味消解、抵制得无影无踪，那么的微茫，渺小。
香烟让两个男人嘴里苦苦的，这苦长驱直入，一直苦到心上。两个男人不再说话，一齐望向走廊一端，那里有窗户，是开着的。
若是从窗户看进来，这里重复上演着主题不变、情节不减、波澜不惊的剧目。剧情有关生命。
闫曼丽，公务员，爱文字，爱华衣，爱美食，爱生命。1997年开始发表作品，出过文集，获过奖，任过当地作协主席。人到中年，惟愿随心写字。
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